Extrait du roman :

                                                                     I

 

  Ce n'est pas le genre d'Andréa d'aguicher les mecs avec sa silhouette de fille. Pour rien au monde, elle ne le ferait. Elle sait que son destin est ailleurs. C'est son droit. En même temps, elle a envie de crier, de cracher son amertume à la face d'une société consumériste qui offre des réductions à tout va, mais pas sur la stupidité.

  Ses doutes lui gangrènent l'existence.

  Parfois, ses comportements peuvent laisser penser qu'elle a bu un ou deux verres de trop. Mais c'est impossible car l'alcool l'a toujours écœurée. Elle ne carbure qu'à la limonade. Aurait-elle pu fumer un joint ? Ce n'est pas dans ses habitudes, non plus, de toucher à l'herbe. Elle ne connaît personne qui a chez elle une serre clandestine de cannabis.

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  Andréa en a ras la casquette, recroquevillée sur un vieux canapé usé par le temps. C'est une voisine qui le lui a donné. Celle-ci pensait peut-être qu'elle avait une tronche de gardienne de déchetterie. Et si la moukère avait eu le nez fin ? Andréa se met dans l'idée que  son  corps ne  ressemble  plus   rien.  Elle  pense : " Tant  mieux, ils  me  foutront  la  paix ! " Se met-elle le doigt dans l’œil jusqu'au coude ? "Ils", ce sont ces quelques types qui raffolent des filles à cheveux hyper courts arborant une allure de garçon manqué.

  Comme une piqûre de rappel :

  — Viens donc, poupée ! Approche-toi ! Je ne vais pas te manger !

  Elle crache, sentant ce qui lui pend au nez :

  — Lâche-moi la grappe, dégueulasse !

  L'autre de lui rendre la monnaie de sa pièce :

  — Sale petite allumeuse !

  ...

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