Extrait du roman :

                                                                    

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     Andréa cogite sur tous ceux qui lui pompent l'air. Voudrait-elle les voir loin d'elle ? Serait-elle capable d'en faire des caricatures à se tordre de rire ?

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      Andréa a un bon coup de crayon. Le dessin et la peinture, c'est son truc. Son refuge. Comme on dit : son exutoire. L'art pictural et elle, ça ne fait qu'un. Elle aime l'idée. L'idée de peindre la mer et ses rivages qui lui inspirent un romantisme débridé.

      Paradoxalement, elle ne peut pas se voir en peinture.

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     L'ennui étend sa toile depuis des lustres sur elle. L'araignée, qui loge tout près, attendrait-elle, patiente à souhait, son prochain festin ? Andréa voit les quatre paires de pattes de l'arachnide. Elle pense qu'elles sont loin de s'emmêler les crayons. Elle n'en pince pas pour la bestiole. Elle toise les chélicères qui menacent son intégrité physique. Sous peu, l'araignée va lui aspirer le jus de sa déconfiture, de cerises, de fraises, d'abricots. Conclusion : Andréa, notre proie présumée, croit qu'elle devient louftingue.

 

       Et si le temps était venu, pour elle, de ne plus être obligée de plaire à tout un chacun. Enfin, c'est ce qu'elle se dit. Son enfance l'a corsetée dans des bandelettes de rigueur éducative. Elle croit qu'elle se momifie. Sans cesse en prise avec la contrainte et la restriction, Andréa sent qu'on lui extorque son destin.

      Elle pense à voix haute : " Je sais qu'on ne peut pas plaire à tout le monde. Le problème, avant tout, c'est que je ne me plais pas. Qui peut comprendre ça ?!"

       Quelquefois, Andréa est face à un mur. Elle a l'impression que le mur a des yeux, une bouche et un nez. Les gens qu'elle connaît ont la même trombine que ce mur. C'est dire la sorte d'obstruction devant laquelle elle se trouve.

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